Виктория Миронова проснулась с ощущением странной лёгкости, будто вчерашний день был сном. Воздух в спальне казался неправдоподобно прозрачным, а солнечный луч, упавший на спинку стула, заставил сверкнуть белоснежное платье — то самое, вчерашнее. Рядом, на тумбочке, лежали два обручальных кольца. Её. И Олега. Она медленно выдохнула. Нет, не сон. Это реальность, плотная, осязаемая. Она замужем. Тридцать лет. Успешный бизнес, солидная доля в компании, доставшаяся от отца, а теперь — и семья. То, о чём она, казалось, уже и не смела мечтать в последние, слишком одинокие годы...

Дождь барабанил по жестяной крыше сарая, где Артём чинил очередную сломанную тачку. Руки в мазуте, спина ноет. В двадцать два он знал о жизни всё: что она несправедлива, что за тепло надо платить, а за хлеб — работать до седьмого пота. Он был один, как этот старый гвоздь, торчащий из стены, — ни семьи, ни рода, ни клочка земли, что можно было бы назвать своим. Слух пронесся по посёлку быстрее пожара: сам Семён Игнатьевич Лопатин, владелец сети авторынков, того самого, что на въезде в город бетонной глыбой стоит, ищет жениха для своей дочери Кати...