Ирина стояла перед морозильной витриной в ближайшей «Пятёрочке» и чувствовала себя преступницей. Настоящей, матерой уголовницей, которая готовится совершить нечто непоправимое. В её стильной кожаной сумке лежал список покупок, составленный мужем в мессенджере: «Фермерская индейка, спаржа, микрозелень, безглютеновые макароны для Полины». Но Ирина смотрела не на овощной отдел. Она смотрела на красно-жёлтые пачки замороженных пельменей по акции. Сто сорок девять рублей за килограмм. Соя, усилители вкуса, категория «В»...

– У вас на карте недостаточно средств, – уставшим, безразличным голосом произнесла кассир, не поднимая глаз от монитора. – Будете что-то убирать из чека или другой картой оплатите? Очередь позади недовольно зашевелилась. Кто-то тяжело вздохнул, звякнула металлическая тележка. Полина почувствовала, как к щекам приливает горячая краска стыда. Она судорожно начала рыться в потертом кошельке, хотя прекрасно знала, что наличных там ровно на проезд до конца недели. – Да, простите, – пробормотала она, дрожащими пальцами пододвигая к кассиру часть продуктов...