Во все времена, во всех народах есть люди, которых современники почитают великими. Порой на них глядят, как на сошедших в наш суетный мир небожителей, обитающих в башне из слоновой кости. Есть и другие: никто не осмелится подвергать сомнению их величие, однако, думая о них, нет-нет, а ловишь себя на ощущении: «жаль, что я не был знаком с этим человеком». Настолько они живые и настоящие. Особенно становится печально, когда такие люди уходят, и понимаешь, что знакомство уже не состоится никогда. Для меня одним из немногих таких людей был Кир Булычев...

Время, как река, несёт с собой множество имён, одни из которых растворяются в потоке лет, а другие, напротив, обретают второе дыхание, возвращаясь к читателям через поколения. Одним из таких имён, не теряющим своей силы и сегодня, остаётся имя Кира Булычёва — писателя, чьи произведения стали не просто книгами, а частью культурного кода целого поколения. Его фамилия звучит как заклинание для тех, кто в детстве с замиранием сердца открывал дверь в мир будущего, где космические корабли парят над Землёй, где дети спасают планеты, а динозавры живут в капсулах на подоконниках...