Каблуки Вероники отбивали по итальянскому керамограниту нервный, рваный ритм. Она шагала к лифту, даже не пытаясь придержать тяжелую створку холла первого этажа. Я семенила следом, кутаясь в безразмерное серое пальто, которое моя домработница купила на ближайшем рынке специально для этого маскарада. Старый пуховый платок нещадно колол шею, но я терпела, старательно шаркая растоптанными ботинками по блестящему полу. — Вы долго будете копаться? — бросила Вероника через плечо, брезгливо оглядывая мой наряд...