Марина проснулась раньше будильника — впрочем, как и всегда. За двадцать лет привычка вставать в шесть утра въелась в плоть и кровь, как запах кофе в старую кофейню. На кухне было еще темно, только электроплита мигала лампочкой, да сквозь занавески пробивался мутный свет от фонаря под окном. Тишина, которую она даже полюбила. Пять минут наедине с собой. Она кинула тапки под ноги, накинула халат и пошла ставить чайник. Все — как по накатанной: чайник, кружка, бутерброды для Бориса, овсянка для себя, два яйца вкрутую — он любит...

Есть вещи, которые трудно объяснить логикой. Люди – не уравнение, не программа, не формула. Вроде бы всё понятно: вот – свой, вот – чужой. Но именно «свои» и наносят самые болезненные удары. И иногда причина предательства кроется не в зависти, не в выгоде, не в хитром плане. А в страхе. Простом, человеческом, липком страхе, который может вырастить внутри человека монстра. Писатель Андрей Васильев как-то сказал: «Тот, кто боится, – тот всегда предаст. Раньше или позже». Фраза резкая, почти пугающая...