— Ирина Сергеевна, вы присядьте, пожалуйста. В ногах правды нет, — нотариус Павел Андреевич, грузный мужчина в помятом сером пиджаке с лоснящимися локтями, указал на стул, обитый вытертым коричневым дерматином. — Да я постою, Паша. Мне на смену к двум, в процедурный. Там опять практикантов прислали, без меня вену нормальную не найдут, исколют людей почём зря, — Ирина устало потерла переносицу, сдвинув тонкие очки в роговой оправе. — Ты мне просто бумагу отдай, что там положено подписать. Полтора года уже прошло, как Коли не стало, а мы всё бумажки перекладываем...