— Мама, а бабушка говорит, что ты нервная. И что мне лучше пожить у неё. Чтобы я отдохнул от твоих правил. Ложка замерла над тарелкой с остывающим супом. Я смотрела на своего семилетнего сына, который старательно выводил узор из хлебных крошек по клеёнке, и чувствовала, как где-то в районе солнечного сплетения начинает пульсировать знакомое напряжение. Тимофей произнёс это буднично, словно сообщал прогноз погоды на завтра, даже не поднимая глаз. В его голосе не было ни вызова, ни страха, ни просьбы, просто констатация факта, переданная от авторитетного источника...