На прикроватной тумбочке лежала шкатулка. «Я же спрятала её под кровать…» — пронеслось в голове. Лиза осторожно коснулась дерева. Шкатулка была тёплой, почти горячей. И — она могла поклясться — чуть пульсировала, словно живое сердце. За завтраком бабушка поглядывала на неё с нескрываемым беспокойством. — Ты сегодня бледная, — заметила она, ставя перед Лизой чашку чая. — Плохо спала? — Нормально, — буркнула Лиза, стараясь не смотреть в глаза. — Просто… снилось что‑то. Бабушка замолчала, но Лиза чувствовала: она хочет что‑то сказать...