Клара засмеялась – легкий, серебристый смешок, который раньше веселил Веру, а теперь звучал как скрежет ножа по стеклу. — Не парься, Валера! Она же доверчивая, как цыпленок. Думает, я ее последняя надежда и подруга. Я у нее сегодня все выведаю. Встречусь, повожу по магазинам, поплачусь в жилетку про начальника-урода... Она растает. И место их тайника выложит, как рецепт пирога в соцсети. Не сомневайся! — Аришка... —  задумчиво протянул Валерий, — мелкая — хороший рычаг. Если девчонка будет в наших...

Субботнее утро в нашем доме пахло счастьем. Конкретнее — счастье пахло блинами с кленовым сиропом, которые мой муж Олег пёк по своему фирменному рецепту. Я сидела за большим дубовым столом, наблюдая, как он, большой, надежный, мой сорокачетырехлетний архитектор, виртуозно подбрасывает очередной блин на сковородке. Наши сыновья, Матвей и Дениска, спорили, чья стопка блинов будет выше. Воздух был густым от уюта, от этой выстроенной нами за восемнадцать лет кирпичик к кирпичику предсказуемости. Мой мир был идеальным зданием, спроектированным и возведенным Олегом...