Ключи лежали в кармане пальто, в том самом отделении на молнии, куда Вера прятала их восемь лет. Каждый раз, когда Костя заводил разговор про однушку на Ветлужской, она чувствовала их сквозь ткань. Два маленьких, один длинный, брелок в виде кошки с отломанным ухом. И пальцы сами сжимались. «Вер, ну ты подумай логически», говорил он, размешивая сахар в кружке. Ложка звякала ровно, как метроном. «Квартира стоит, мы платим коммуналку, никто там не живёт. Продадим, возьмём трёшку нормальную. Детям по комнате»...