Морозный вечер опускался на город сизыми сумерками. В окнах пятиэтажки на окраине загорались жёлтые квадраты света, а в квартире номер сорок два свет не включали — там горел только монитор, отбрасывая на стены холодное голубое сияние. За столом, сгорбившись над клавиатурой, сидел Виктор. Тридцать восемь лет, некогда крепкие плечи обмякли, под глазами залегли тёмные круги, а на столе рядом с мышкой стояла початая бутылка пива и валялась горсть семечек. В комнате пахло застоялым табаком, старым пивом и пылью, которую давно никто не вытирал...