Когда я позвонила в дверь, было ровно восемь вечера. Тридцать первое декабря. За окном хлопали первые петарды, а в руках у меня тряслись два пакета — самокат и конструктор. Для Ильи. Моего внука, которого я не видела восемь месяцев. Дверь открыл мальчик. Шесть лет. Светлые волосы торчком, синяя футболка с динозавром. Он посмотрел на меня и нахмурился. — Вы кто? — спросил тихо. Сердце ухнуло вниз. Я сглотнула комок в горле. — Илюша, я твоя бабушка. Валентина Ивановна. Он отступил на шаг. — У меня нет бабушки...