В Вомбат-граде наступило утро, пахнущее базиликом. Нет, базилик ещё никто не сорвал. Просто в воздухе висело предвкушение. А предвкушение, как известно, пахнет именно тем, чего ждёшь сильнее всего. Сегодня ждали пиццу. — Бабушка Нора доживет до ста тридцати двух лет, если съест хотя бы кусочек той самой пиццы! — объявил папа Торр, завязывая фартук на животе так туго, что фартук пискнул. — А если не съест? — спросил Винсент, выглядывая из-за стола. — Тогда, — Торр понизил голос до шепота, — она, возможно, проживет всего сто тридцать один год и одиннадцать месяцев...