— Ты почему не вешаешь мою куртку, я же тебе её дал! — звонкий, требовательный голос шестилетнего Глеба разрезал тишину прихожей, едва дверь успела закрыться. Я замерла со связкой ключей в руке. Пальцы непроизвольно сжались так, что металл больно впился в ладонь. Мой муж, Сергей, за спиной племянника виновато кашлянул, но промолчал. — Глеб, у нас в гостях куртку вешают сами, — ответила я, стараясь, чтобы голос звучал максимально ровно. Хотя внутри уже начинало закипать то самое чувство «холодной ярости», которое всегда сопровождало визиты родственников...