У входа в ресторан тянуло жареным мясом и мокрой шерстью, потому что снег на плечах Ирины таял прямо на старом пальто. Охранник держал список гостей в пластиковой папке и смотрел не на фамилии, а на её обтёртые рукава. — Вы точно сюда? — спросил он, прижимая папку к груди. — Сегодня закрытый вечер. Ирина достала из сумки приглашение. Картонка была золотистая, с завитками, такая нелепая рядом с её потемневшими варежками, что даже ей самой стало смешно. — Точно. Выпускники девяносто восьмого года. Ирина Корнилова...