— Дим, ты правда сейчас уйдёшь? — спросила Вера, стоя у кухонного стола и держась рукой за спинку стула. В глазах темнело. С утра её ломало так, будто ночью по ней проехал грузовик. Горло саднило, виски стучали, а на руках ещё висел младший сын — двухлетний Тимка, который никак не хотел слезать. — Вер, я же говорил, у нас с ребятами встреча, — Дмитрий застёгивал куртку в прихожей. — Мы месяц договаривались. — Я понимаю, но мне плохо. Очень. Температура, наверное. — Ну выпей таблетку. — Я выпила. — Тогда полежи...