Марина Сергеевна стояла у окна своей квартиры, любуясь осенним парком. Золотистые листья медленно кружились в воздухе, создавая ощущение умиротворения. В руках она держала чашку ароматного кофе — роскошь, которую могла себе позволить только сейчас, на пенсии. «Наконец-то. Тридцать пять лет в школе, и наконец-то я свободна», — думала она, делая глоток. На журнальном столике лежали брошюры туристических агентств: Италия, Греция, Турция. Марина улыбнулась, представляя себя на берегу моря с бокалом вина в руке...

— Да ты не кипятись, Настя, — Дима говорил тоном человека, который уже заранее сдался. — Они же не навсегда. На пару деньков. Пока у них воду не включат. Настя стояла у плиты, помешивая кашу. Руки делали всё на автомате, а внутри уже бурлило. Она не оборачивалась. И не потому, что боялась сорваться. А потому что знала, что именно сейчас на лице у Димы это его "пожимание плечами". Такое привычное, такое беззубое. — На пару деньков, говоришь? — Ну да. Три, может, четыре. — Ага. Как в тот раз? Когда...