В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...

– Алискааа, дочка, помоги тёте Вале, – мама говорила таким голосом, как будто просила одолжить сто рублей, а не отдать квартиру на месяц незнакомым людям. Алиса зажала телефон между ухом и плечом, продолжая переводить документы. Нет, думала она, только не это. Не сейчас, когда они с Максимом только-только начали дышать свободно после ипотеки. – Мам, понимаешь, у нас квартира крошечная. – Да что ты говоришь, двушка же. А у тёти Вали Артёмка больной, спина не держит совсем. Столичные врачи нужны, понимаешь...