За окном кружил снег, неспешно завершая ночную метель. Его мягкие хлопья тихо опускались на землю, рисуя причудливые узоры на стёклах. В квартире царила особая атмосфера праздника: воздух был наполнен ароматом хвои, терпким запахом мандаринов и едва уловимым шлейфом вчерашнего оливье, который так и остался недоеденным в холодильнике. Я полулежал на диване, наслаждаясь приятной усталостью после бурного празднования. Рядом, на ковре, среди россыпи серебристой мишуры, возились дети: Ванька, семилетний непоседа, и его сестрёнка Алинка, пятилетняя принцесса...

– Катя, ты серьёзно? – Дима замер в дверях, держа в руках ключи от машины. Его голос дрожал, но в нём сквозило раздражение, словно он не верил, что дело дошло до таких слов. Катя стояла у кухонного стола. Её карие глаза пылали, а губы дрожали от сдерживаемой ярости. – Серьёзно, Дима, – Катя швырнула тряпку в раковину, и та шлёпнулась с влажным звуком. – Я устала. Устала от твоей мамы, которая учит меня, как готовить, как одевать детей, как жить! Я не могу больше! Дима провёл рукой по тёмным волосам, уже тронутым сединой...