Мониторы мигали синеватым светом в темноте моего кабинета. Четверть третьего ночи, а я сижу и смотрю запись с прошлого вторника. Марта стоит у зеркала в прихожей, поправляет волосы... И улыбается. Так, как не улыбалась мне уже давно. — Димыч, ты опять за компьютером торчишь? — голос жены донесся из спальни. — Иди спать уже! — Сейчас, дорогая! — крикнул я в ответ, не отрывая взгляда от экрана. Дорогая... Смешно. А вот на записи она совсем не дорогая. Она — другая. Живая какая-то. Будто кто-то невидимый включил в ней электричество...

– Катя, подожди, – Света замерла, чувствуя, как сердце пропустило удар. – Какой ремонт? И… надолго – это сколько? Катя, младшая сестра её мужа Ромы, уже втаскивала в прихожую огромный чемодан. За ней маячил её муж Дима с двумя спортивными сумками, а их шестилетний сын Артём пинал мячик, который тут же угодил в стойку с обувью. Света инстинктивно прижала к себе трёхмесячную Лизу, которая только-только начала засыпать. – Ну, ты же знаешь, как это бывает, – Катя беспечно махнула рукой, поправляя яркий шарф на шее...