— Это что такое? — голос Карины, звеневший от усталости после восьмичасового рабочего дня и часа в переполненном автобусе, упал в оглушительную тишину прихожей. На вешалке, рядом с ее легким плащом и единственной курткой мужа, висело громоздкое пальто из драпа с облезлым воротником и какая-то болоньевая ветровка ядовито-салатового цвета. Под ними стояли стоптанные женские сапоги и пара грязных детских кроссовок. Из кухни доносился приглушенный гул телевизора и незнакомые голоса. Воздух был пропитан чужим, незнакомым запахом — смесью нафталина, дешевых духов и чего-то кисло-сладкого...

Карина сидела на полу в папиной однушке и смотрела на пустую кровать. Две недели прошло, а она всё ещё не могла поверить. Приехала к отцу на выходные, как обычно, позвонила в дверь. Не открыл. Позвонила ещё раз. Тишина. Достала запасной ключ, который он дал на всякий случай, открыла. Папа лежал на полу между кухней и комнатой. Не дышал. Инфаркт, потом сказали врачи. Мгновенно. Не успел даже позвать на помощь. Карине было семнадцать. Последний курс колледжа. И больше никого. Телефон завибрировал. Мама...