Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

Сырой казанский октябрь цеплялся за воротник пальто холодными, настырными пальцами. Наталья зябко повела плечами, глядя сквозь панорамное окно кофейни на мокрый асфальт улицы Баумана. Люди-муравьи спешили под зонтами, отражаясь в серых лужах, а небо, затянутое плотной ватой облаков, казалось, вот-вот рухнет на шпили мечетей и маковки соборов. Тревога, поселившаяся в груди с самого утра, не отпускала. Она была похожа на плохо пропеченный бисквит – вязкая, тяжелая, с горьковатым привкусом. Телефон на столике завибрировал...