Ольга Петровна стояла у плиты, и пар от кипящего супа оседал на её очках для чтения. Она сняла их, протерла запотевшие стекла фартуком и снова водрузила на нос. Перед ней на разделочной доске лежала куриная грудка, которую нужно было превратить в аккуратные, ровные биточки. Стук ножа по дереву разносился по кухне, заглушая тиканье старых настенных часов. — Мам, ну что у нас на обед? — в дверях показался Сергей, её сын. Высокий, немного сутулый, он сейчас выглядел не как тридцатипятилетний мужчина, а как тот самый мальчишка, что бегал с рогаткой в соседний парк...