Буря бедствий берёт жизнь крутым штурмом и редко проходит за одну ночь. Иногда все наши старания разбиваются о стену холодного безразличия судьбы: как бы мы ни пытались совладать со своей жизнью, как бы ни кричали, ни метались, нет проблесков заветного света, который означает: "вот, всё налаживается". Ну и что же, забудем отчаяние; если ветер крепчает, старайся жить. В минуту бессилия пусть вас вдохновит история французского поэта Поля Валери о бессмертии. Смерти, бедам нас не одолеть. Спокойный...

Мороз крепчал, поднялся ветер и судя по тому как стал щипать нос и щёки, было уже не минус один, а градусов на десять - двенадцать ниже. Мы с Володькой прибавили шагу, снег громко хрустел и нас было слышно издалека. Проклятый снег,- пробормотал я стараясь идти как можно тише. Мы свернули в проулок Речной. Проулок был длинный и широкий, и тянулся до самой реки, блага цивилизации проулка не коснулись, асфальта тут не было, тут было темно, ни единого фонаря не горело, и дорогу тут никто не чистил, козья тропка протоптанная жителями-вот и вся дорога, наступишь мимо- ухнешь по колено в снег...