Вера Павловна замерла перед зеркалом в прихожей, поправляя тяжелую брошь в виде увядшей розы. На ней было пальто цвета мокрого асфальта — добротное, купленное еще в те времена, когда вещи шили на века, а чувства казались бесконечными. От нее пахло смесью нафталина, засохшей лаванды и корвалола. — Ну, я пошла, — негромко сказала она в пустоту квартиры. Тишина ответила ей привычным эхом. Выйдя из подъезда, Вера привычно опустилась на скамейку. Это было ее «рабочее место». Отсюда, с этой деревянной...