— Ты с ума сошла, мама, во сколько ты это затеяла? — крикнула Алина, перекрикивая грохот посуды, разлетающейся по кафельному полу кухни. Она вбежала на кухню, на ходу сбрасывая одну туфлю. Картина, представшая перед её глазами, не укладывалась в рамки обычного вечера вторника. Ирина Павловна, всегда подтянутая, строгая, застегнутая на все пуговицы в своей неизменной серой блузке, сейчас стояла посреди кухни в одном домашнем халате, наброшенном на голое тело. В руках она сжимала старую фарфоровую супницу — ту самую, из «парадного» сервиза, который доставали только по большим праздникам...