— Марин, ну ты утку-то замучила. Она у тебя, бедная, умерла дважды: сначала на ферме, а потом в твоей духовке, — Галина Петровна отодвинула тарелку с таким видом, будто обнаружила там не утиную грудку в апельсиновом соусе, а радиоактивные отходы. — Сухая, как подошва сапога моего бывшего мужа. А ведь я учила тебя: птица любит ласку и жир, а не твои эти диетические извращения. Марина сжала ножку хрустального бокала так, что та жалобно скрипнула. Ей сегодня исполнилось тридцать пять. Юбилей. Экватор жизни, как шутливо написали коллеги в открытке...