Алена сидела на полу посреди пустой гостиной, тупо глядя на ровные ряды безликих картонных коробок, заклеенных коричневым скотчем. Нины Петровны, её свекрови, не стало три недели назад. Она ушла тихо, во сне, словно и в смерти пыталась следовать своему главному жизненному правилу – быть безупречной, незаметной и никого не обременять лишними хлопотами. В квартире до сих пор пахло сушеной лавандой, старыми книгами и тем самым специфическим лекарственным духом «чужого дома», который невозможно выветрить сквозняками...

Анна сидела на берегу реки и с замиранием сердца смотрела на рубиновые блики, которые рассыпались по речной глади. Сама удивилась, почему ее сегодня потянуло именно сюда, к этому бревнышку, где еще десять лет назад она замаливала свои грехи, плакала, что жизнь ее так плохо складывалась. Перед взором расплывались разные картины: и как выходила замуж, и как встретила Николая, возвращаясь с очередного вызова. Это был тот кусочек счастья, который забыть просто невозможно. Аня так была увлечена воспоминаниями, что не услышала шорох шин подъехавшей машины...