Алена сидела на полу посреди пустой гостиной, тупо глядя на ровные ряды безликих картонных коробок, заклеенных коричневым скотчем. Нины Петровны, её свекрови, не стало три недели назад. Она ушла тихо, во сне, словно и в смерти пыталась следовать своему главному жизненному правилу – быть безупречной, незаметной и никого не обременять лишними хлопотами. В квартире до сих пор пахло сушеной лавандой, старыми книгами и тем самым специфическим лекарственным духом «чужого дома», который невозможно выветрить сквозняками...