Иногда мне кажется, что Кассария пахнет не морем, а деньгами. Сырый солёный ветер только прикрывает этот запах: меди на ладонях грузчиков, масла в зубьях подъёмников, разогретого камня на пристанях, где каждая доска куплена моими монетами. Я смотрю на город с высоты герцогского дворца и вижу собственную жизнь, растянутую от волн до холмов: верфи, склады, дороги, мастерские. Всё, что я вырвал у штормов и прошлых войн, переложив в балки и камни. Но стоит отвести взгляд от блеска крыш — и под ними тянутся низины...