— Ну наконец-то! Я уже думала, ты заблудился в собственном городе. Проходи, разувайся, не топчи мне тут. Голос Галины Анатольевны, нарочито бодрый и звенящий, встретил Дениса прямо у порога. Он вошёл в квартиру, и его тут же окутал плотный, тяжёлый воздух ожидания. Пахло чем-то сладким, яблочным пирогом, и ещё — полиролью для мебели. Всё блестело. Сервант с хрусталём был натёрт до неестественного сияния, словно готовился к приёму правительственной делегации. На идеально застеленной скатертью обеденном столе стояли две парадные тарелки и два фужера...

— Опять пресный суп? Неужели запомнить рецепт – непосильная задача? Произнесла это не «свекровь». Это была Лидия Андреевна. Мать моего супруга. Обладательница утреннего голоса, перекрывающего кипение чайника, и взора, тяжелее самой увесистой гири. — Я готовила, учитывая предпочтения Сергея, – пробормотала я в ответ, убирая со стола. — Мне лучше известно, что нравится моему сыну, – ее слова ранят острее лезвия. Сергей отмалчивается. Погружен в телефон. Мог бы хоть взглядом ободрить. Хоть немного… Она продолжает свою речь...