— Ты мне должна за то, что мой сын с тобой живёт, — выдала свекровь, аккуратно промокая уголки тонких, поджатых губ белоснежной тканевой салфеткой. Ее голос прозвучал тихо, почти интимно, но каждое слово вонзилось в пространство между нами с точностью хирургического скальпеля. Вокруг бушевал праздник. Ресторан «Империал», утопающий в позолоте и хрустале, гудел от голосов шестидесяти гостей, собравшихся отпраздновать юбилей Риммы Павловны. На сцене играл приглашенный джаз-бэнд, официанты в накрахмаленных...