Звонок пришёл под вечер. Голос взволнованный, но не истеричный — мой любимый тип клиентов: — Пётр, здравствуйте. Мы переехали неделю назад, и наш кот Фома… ну… стал кусаться. Причём не просто «ой», а по-настоящему. На мужа шипит, меня цапает, в переноску не идёт, в угол ходит. Он раньше был золотой! Фома оказался огромным полосатым философом: янтарные глаза, густой хвост, выражение «что вы вообще тут со своими правилами». На приёме он не нападал — сидел колом, как гипсовый лев перед библиотекой...