— Эй, бродяга! Ты чего тут? Живой, нет? Николай Иванович опустился на колени в снег у самой насыпи. Под откосом, у столбика с отметкой «418 км», лежал пёс. Рыжий, лохматый, с чёрным ухом. Он свернулся клубком, уткнув нос в хвост, и не шевелился. Шерсть на спине покрылась ледяной коркой. Николай стянул рукавицу, сунул ладонь псу под бок. Тёплый. Слабо, но тёплый. И сердце бьётся. — Живой, — выдохнул он. — Живой, дурень. Ты как сюда попал, а? До ближайшего жилья сорок вёрст. Пёс приоткрыл один глаз, посмотрел на человека...