— Смотри, куда прешь, курица, — толкнул меня бывший муж в коридоре офиса. Его плечо было таким же костлявым и неприятным, как и пять лет назад. Запах дешевого парфюма, смешанный с потом и застарелым табаком, ударил в нос. Я пошатнулась, и тяжелая папка с документами для Виктора выскользнула из рук, глухо шлепнувшись на ковролин. Олег не узнал меня. Для него я была просто очередной безликой сотрудницей, помехой на его пути к кулеру. Он окинул меня брезгливым взглядом с головы до ног, задержавшись на моих туфлях, и скривил губы...

Конец августа 1994 года. По шоссе бежал молодой человек. Каждый шаг мелкой дробью отдавался в висках. Цифры пульсометра медленно ползли вверх: 150, 160, 170… Он не останавливался. Мысли о предстоящем бое и размолвке с отцом гнали его вперед. Его считали мальчиком. Золотым мальчиком американского бокса, история которого началась на Сеульской Олимпиаде. Финальный бой с корейцем Пак Си Хуном круто изменил всю его жизнь. Он победил противника, но проиграл системе. Судейский вердикт стал смачным плевком, привкус которого, даже теперь явственно ощущался на губах...