— Друзей своих проси. Сколько раз я слышала эту песню? Мне стыдно, что сейчас передо мной сидит моя родная мать. Ее язык заплетается, едва соображает, что говорит. — Я не посыльный, – грубо отвечаю, снимаю обувь, беру кроссовки в руки и прохожу в свою комнату. Запираюсь на все замки. — Не дочка ты мне! Слышишь! Фиг тебе, а не квартира! Я все сыну оставлю. Облокачиваюсь спиной о деревянную дверь, смотрю на серый потолок. Совсем уже мозги набекрень. Какой еще сын? Я единственная у нее дочь. После...

– Свет, ну ты же знаешь, как долго я мечтал об этой тачке, – Дима виновато потупился, но в его глазах мелькала искорка мальчишеского восторга. – Это классика, «Мустанг» 67-го года! Таких больше не делают. Света замерла посреди кухни, сжимая в руках телефон, на экране которого всё ещё светилась выписка с их общего счёта. Полмиллиона рублей, их двухлетние сбережения, исчезли в один момент. Журнальный столик был завален каталогами плитки и эскизами новой ванной, а в голове крутился план ремонта, который они с Димой обсуждали последние полгода...