— Твоя жена — Я, а не твоя МАМА! — сорвалось у меня так резко, что даже воздух в квартире дрогнул. А он, будто и не слышал, только дернул плечом, схватил куртку и пробормотал усталым тоном: — Там кран опять течёт. Кто, если не я? — Слесарь! — почти выкрикнула я. — Или хоть кто-то, кто не ты! Он посмотрел так, будто я сказала нечто неприличное. Как будто я нарушила священный ритуал. Мол, о матери — либо хорошо, либо молчи. Особенно если ты, жена, десятый год смотришь на то, как она дергает твоего мужа за ниточки, как кукловода из дешёвых сериалов...