— Продай машину и отдай долги моего брата! Не Новый же год ему в тюрьме встречать! — голос мужа, Вадима, ударил наотмашь, заставив Марину замереть с тарелкой в руках. Она медленно поставила её на стол, чувствуя, как холодеют пальцы. На кухне пахло жареной курицей и уютом, который она так старательно создавала в их маленькой двушке. Этот запах теперь казался чужим, неуместным. — Что? — переспросила она, хотя прекрасно всё расслышала. Просто мозг отказывался принимать эту информацию. — Какую машину? — Какую-какую, — передразнил Вадим, отводя глаза...