Я неслась по трассе, сжимая руль до побелевших костяшек. Пластиковый контейнер с котлетами подпрыгивал на пассажирском сиденье. Обида вперемешку с чувством вины пульсировала где-то в горле. Лёша уехал утром, даже не выпив кофе. Я слышала, как он на цыпочках крался по коридору, как замер на секунду у двери спальни. Ждал, что я проснусь? Что окликну? Но я лежала лицом к стенке, пережёвывая вчерашнюю ссору, и молчала. Хлопнула дверь. Сколько это могло продолжаться? Месяц? Два? Полгода его бесконечных ночных смен, авралов и пустого воскресного дивана...