Я всегда говорила, что машина — это не просто кусок железа на колёсах. Это свобода, это история, это годы труда, вложенные в каждую деталь. И, кажется, только я это по-настоящему чувствовала. — Даш, ты опять в гараже? — послышался голос мужа. Я выглянула из‑под капота своего внедорожника — руки в смазке, на футболке тёмные пятна, но глаза горят. — Ну а кто его посмотрит, если не я? Масло поменять, фильтры проверить… Ты же не поедешь в сервис, сам говорил, что там сдерут втридорога. — Понятно, — муж только плечами пожал...