Много лет назад — я была в четвертом классе — мы с подружкой погубили птичку страшной нелепой смертью. Точнее, это был птенец-желторотик: круглый, пушистый и мягенький, как помпон, только с острым клювиком. Он сидел на ветке низкого кустарника и смотрел на нас блестящими глазками-бусинками, не улетал и не волновался, даже когда я протянула руку погладить этот нахохленный "помпончик". — Наверное, он из гнезда вывалился, — предположила Маринка. — Давай возьмем его с собой, будем кормить и заботиться...