Телефон вибрирует на кухонном столе, скользя по клеенке, как жук, попавший в беду. Звук противный — зудящий, настойчивый. Воскресенье, одиннадцать утра. Голова после вчерашнего гудит не то чтобы от вина — я выпила-то всего ничего, — а от шума, басов приглашенного диджея и того искусственного, натянутого счастья, которое висело в воздухе банкетного зала «Версаль». Я делаю глоток кофе. Горький. Забыла положить сахар. На экране светится имя: «Тамара (Невеста)». Сердце, глупое, екает. Неужели что-то...