Приключенческая повесть Все части повести здесь Укладываю сына спать, спускаюсь вниз – не спится, какая-то то ли тревога на сердце, то ли ожидание чего-то не совсем для меня приятного. Когда мне начинает казаться, что я сейчас окунусь в сон или дремоту, в дверь вдруг раздается тихий стук. Странно, а ведь я даже не слышала, чтобы стучали в ворота... Они ведь уже заперты... Подхожу к двери, прихватив с собой на всякий случай ружье, тихо спрашиваю: – Кто там? За дверью тишина. Мне ничего не остается, как отпереть ее и, держа ружье впереди, выйти наружу...

Я тогда думал, что видел в Москве всё. Видел, как милиционер догоняет курицу на рынке, как пьяный дворник читает стихи Блока на детской площадке, как у метро двое делят одну бутылку «Ягуара», а потом делят и жену. Но эта история на Алма-Атинской перебила всё — и уличные поножовщины, и рынок с тухлой капустой, и прокуренные ночи в таксопарке. Звали его Марат Хакимов. В бумагах — тридцать девять лет, уроженец Ташкента, но все называли его «Абду». И шёл он по жизни, как человек, у которого с детства отобрали игрушку и не вернули...