Тяжелый удар заставил старика согнуться пополам. Он рухнул на мокрый асфальт, пытаясь перевести дыхание. Трое парней в кожаных куртках не спешили. В их действиях чувствовалась не ярость, а ленивая, скучающая жестокость. Они били хромого докера ради развлечения на заднем дворе портового кабака. Место было глухое: тупик, скрытый от света фонарей штабелями гнилых поддонов и мусорными баками, от которых несло прокисшим пивом. Все это было до омерзения обыденно для Калининграда ноября 2004 года. Жизнь здесь стоила дешевле паленой водки...