Ирина стояла у плиты, механически помешивая овощной суп, но мысли ее были далеко. В квартире царила тишина, непривычная после шумных выходных. Пять дней в неделе она скучала по дочери, которая все рабочие дни находилась у свекров. Лишь два дня, когда Изольда была дома, всегда пролетали для нее как одно мгновение. Она успевала соскучиться по-настоящему, по ее смеху, по бесконечным "почему" и даже по разбросанным игрушкам. Из задумчивости женщины вывел пришедший домой муж. Ирина обернулась, чтобы бросить ему с порога привычное: — Привет, как день? Однако ее слова упрямо застряли в горле...

— Марина, ты опять соль перепутала с сахаром? — голос Андрея, как всегда, прозвучал неожиданно громко в звенящей тишине кухни. Она вздрогнула, и щепотка ванилина, похожая на дорожный песок под светом лампы, просыпалась мимо крохотной кофейной ложечки прямо на стол. Марина поджала губы, но промолчала. Спорить было бесполезно, да и сил уже не оставалось. Два часа ночи. За окном спал город, укрытый сизым одеялом июньской ночи, а она, как пекарь-энтузиаст, колдовала над своим творением — трёхъярусным тортом «Розовый бархат» для свекрови...