— Четвертое место? Позор какой! — Лидия Петровна швыряет грамоту на стол. — Надо быть первым во всём! Артём прижимает медаль к груди. Минуту назад он сиял от гордости, теперь губы дрожат. — Мама, там участвовало сто детей! — не выдерживаю я. — И что? Значит, четверо оказались лучше! Смотрю на сына. Семь лет, а в глазах уже знакомый страх. Мой страх из детства. — Артёмка, иди в комнату, порисуй, — говорю мягко. Он убегает, медаль звенит в кулачке. Поворачиваюсь к матери. — Хватит. — Что хватит? — она даже не смотрит на меня, перебирает его тетради...