Иногда я хочу уехать одна. Без детей. И не возвращаться. Мой сын катается на карусели, а я ловлю себя на мысли, что завидую бомжу, спящему на лавочке в парке. Серые тренировочные брюки, потрепанные пакеты у ног. Он лежит, раскинув руки, и его лицо обращено к солнцу. Оно грязное, но спокойное. Абсолютно. У него нет никого, кто бы вис на руке, требовал сок, дергал за штанину и орал: «Смотри, мама, смотри!» Он свободен. В своем несчастье — да. Но он свободен. А я? Я — приложение к машинке, соку, пластырю и дому, который вечно пахнет то яблочным пюре, то детским мылом...

- Я в такие вещи не верю! Полинка та ещё выдумщица! - с вызовом сказал Тёмка, протягивая мне руку. Я согласно кивнула и вышла из машины. Меня сейчас волновало больше не то, что якобы "видит" дочка Артёма, а то, как отнесётся к моим визитам его жена Анжела. - Конечно. Это детские фантазии. Я поработаю с Полиной и думаю, мы со всем разберёмся, - заверила я, - А зачем вы вообще сюда переехали? Я в очередной раз с недоверием окинула взглядом мрачноватый двухэтажный особняк, в котором совсем недавно поселилась семья моего друга детства...