Пакет с комбинезоном я продержала в руках минут десять. Никто его не взял. – Положи куда-нибудь, – Алина качнула коляску носком тапка. – Мирон спит. Воскресный обед у свекрови. Каждое второе воскресенье, с пятнадцатого года, я поднимаюсь на четвёртый этаж дома на Речной с пакетом. И каждый раз он уезжает на подоконник, к горшкам с алоэ, а разворачивают его уже без меня. Комбинезон стоил три тысячи двести. Синий, на флисе, с отворотами на рукавах, чтобы на вырост хватило до следующей зимы. Я брала...