— Ты куда намылился, Олег? Мы же договаривались, что в эту субботу поедем выбирать плитку в ванную! — Ольга стояла в дверях кухни, вытирая руки вафельным полотенцем. Ей было тридцать восемь, но в этот момент, глядя на мужа, благоухающего дорогим парфюмом, она чувствовала себя на все пятьдесят. Олег, подтягивая узел галстука перед зеркалом в прихожей, даже не обернулся. — Оль, ну не начинай. Парни собрались, у Витька сын родился, надо проставиться. Это святое. А плитка твоя никуда не убежит. Она керамическая, у нее ног нет, — хохотнул он собственной шутке...