Катя проснулась раньше всех. На цыпочках прошла на кухню, чтобы заварить кофе и посидеть в тишине хотя бы десять минут. Это стало ее маленьким утренним ритуалом, пока дети и муж еще спят. Тишина, кружка с белым котом и теплый свет из окна. Но с некоторых пор даже тишина перестала быть настоящей. На кухне уже стояла кастрюля с кипящей овсянкой. Запах корицы ― терпкий, удушливый. На столе ― разложенные по тарелкам бутерброды с маслом и соленым огурцом. И над всем этим ― голос: ― Я решила, что не надо вашим детям шоколадную пасту...

Иногда самое страшное начинается с самых обычных слов. С телефонного звонка среди ночи. С голоса родного человека, в котором дрожит паника. С чувства долга, которое, как оказалось, может быть опаснее самой откровенной ненависти. Мы жили в своей маленькой вселенной — я, мой муж Максим и наш пятилетний сын Артем. Наша двушка в ипотеке была нашим замком, нашим космическим кораблем, нашей крепостью. По утрам пахло кофе и свежими бутербродами, по вечерам — детским шампунем и моим рагу. Мы были счастливы...